the scaffold

The following edition represents a speculative stage in the composition of “…Et les chiens se taisaient” by Aimé Césaire. At this point in the genesis of the drama, Césaire had hit on the scaffolding for the final three-act structure, with lovely asymmetries between the acts. In this stage we’re also introduced to the prison in the Jura mountains that provides the setting for the drama in published versions of the work. Page numbers correspond to the main pagination, and link to high resolution scans of the original document. Punctuation is emended silently. Handwritten revisions are ignored, except for clarification of characters and diacritics. For a more detailed analysis, see chapter 2.

ACTE I

(La scène est à Saint-Domingue à l’epoque de la Révolution française.)

La récitante.
Je dis que ce pays est un ulcère.
Le récitant.
Je dis que cette terre brûle.
La récitante.
J’avertis : malheur à celui qui frôle de la main la résine de ce pays.
Le récitant.
Je dis que ce pays, monstrueusement, dévore.
La récitante.
Ce pays est maudit.
Ce pays b̂ille, ayant craché l’ankylostome Cuba, une bouche de clameurs vides.
Le récitant.
Ce pays mord : bouche ouverte d’une gorge de feu, convergence de crocs de feu sur la croupe de l’Amérique mauvaise.

[missing page]

Le récitant.
En marge des marées sautillantes, je marche sur l’eau des printemps tournants ; j’aperçois très haut mes yeux de sentinelle. L’insomnie à toute épreuve grandit comme une désobéissance le long des tempes libres de la femme à l’emphore, verseau, verseau tempête de germes, bouilloire.
Toussaint.
Je démèle avec mes mains mes pensées qui sont des lianes sans
contractures
et je salue ma fraternité totale.
Saint-Domingue, tes fleuves enfoncent dans ma chair
leur museau de sagouin,
des forêts poussent aux mangles de mes muscles,
les vagues de mon sang chantent aux cayes,
je ferme les yeux,
toutes mes richesses sous ma main,
tous mes marécages,
tous mes volcans,
mes rivières pendent à mon cou comme
des serpents et des chaines précieuses.

Le récitant.
Toussaint est debout dans le grondement du fleuve… de la rive d’or cent guerriers lui lancent un cent sagaies… La poitrine de Toussaint est lunée de cicatrices…
Le chœur.
Saint-Marc cède… la fière… ses murailles s’écroulent… nos chevaux hument l’air mêlé de poudre et de tambour.
La récitante.
Toussaint, Toussaint, c’est le jour de l’épreuve… Il vient… le messager du roi… il glisse… sa bouche pleine de promesses… le serpent siffle… siffle… Il tient Toussaint au bout de sa langue…
Le chœur.
Toussaint a pris tout seul le sentier de la guerre. Tout s’est tu. Fusils et canons se sont tus. Toussaint est nu… Le bouclier de paille tressée est à sa main gauche… Il s’arrête… Il rampe… Il s’immobilise un genou en terre… Le torse est renversé comme une muraille… La sagaie est levée…

(A ce moment un cortège magnifique envahit la scène : pèlerins, chevaux, chiens. Senteurs de musc et benjoin.)

1ère voix tentatrice.
Ma voix froisse des mots de soie,
ma voix souffle en ombelles des panaches,
ma voix sans saison d’entre les vasques creuse
mille songes harmonieux
ma voix de cils aiguise justes mille insectes triomphants
ma voix est un bel oiseau flamboyant d’or
de mousseline de ciel, de désirs sans parade,
mes voix humides roulent des ruisseaux
de colombes sans effroi sur des galets
de jaspe et d’ecbatane…
Toussaint.
Quelle est la cachée qui me traverse d’or et d’argent et m’assiège de dangers, de caresses inconnues ?
Le récitant.
J’ai interrogé les dés sacrés. Je dis qu’il habite en toi un être royal sommeillant sur un lit étroit.
Toussaint.
Je dis que la République a cloché un branle nouveau au monde en heurtant trois mots d’or…
2e voix tentatrice.
Ha, ha, ha. Des mots, rien que des mots : pas trois ; mille mots Toussaint… O mon ami, veux-tu de l’argent ? des titres ? de la terre ? Veux-tu être maréchal de camp ? Grand d’Espagne ? Roi… c’est ça… tu seras Roi… je jure que tu seras Roi.

Toussaint.
Je tire un pied
Oh. Je tire l’autre pied
laissez-moi sans m’insulter de promesses, me dégluer
de la charogne et de la boue.
3e voix tentatrice.
… Un roi. Quelle aventure. Et c’est vrai qu’il y a quelque chose en toi qui n’a jamais pu se soumettre, une colère, un désir, une tristesse, une impatience, un mépris enfin, une violence… Et voilà tes veines charrient de l’or, non de la boue, de l’orgueil, non de la servitude. Roi, tu as été roi jadis…
Toussaint.
Fête de nuit
carne, cave
les maisons fendues filent leur coupe abstraite de serpent
fer de lance et de rosace
les villes sautent comme les moutons du vomito négro
l’Artibonite grossie fait le paon ;
sur la digue rompue
les fenêtres s’ouvrent sur toujours
cessez la torture croisière des paradis barrés de tentations :
au bord de la mer une campagne de rhum et de contrebande
dédouble de soleils nichés la fièvre lisse des jours.
Maudit, serais-je, maudit.
Surpris un demi-mot sur la langue. Complice.
îles,

J’ai été esclave pendant 50 ans
et j’ai coupé des cannes et j’ai ciré des chaussures et
le moindre enfant (c’était le petit du maitre)
conduisait le vieil esclave chenu dans l’obéïssance,
et le respect ;
et je vous le dis,
ce qui éclaire la vieille nuit de mon crane,
ce ne sont point des images d’ambition, non,
mais rire des feux, rire des fleurs et des fleuves
ton image
plus violente qu’un cœur, plus brutale qu’un pur sang
ô Liberté.
Le chœur.
Bornou Sokoto, Bénin et Dahomey Sikasso
Sikasso
je sonne le rassemblement : ciels et seins, bruines
et perles, semailles, clefs d’or.
Toussaint.
Martinique, Jamaïque,
tous les mirages et tous les lampornis
ne peuvent faire sonner d’oubli dormant
le coup de feu, le sang gaché, le chant d’acier
abîmes fraternels des roses de Jéricho…

Le chœur.
Tu n’échapperas pas à ta loi.
Toussaint.
Ma loi est que je courre d’une chaine sans cassure, jusqu’au confluent de feu qui me volatilise, qui m’épure et m’incendie de mon propre don amalgamé.
Le chœur.
Funèbre la lune décroit, le roi se cache.
Toussaint.
Je ne veux pas être le grain de parfum où se résume et se fête l’innombrable sacrifice des roses désarmées.
Le récitant.
Tu périras.
La récitante.
Hélas. Tu périras.
Toussaint.
Hé bien, je périrai. Mais nu. Intact.
Ma main dans ma main, mon pied sur le sol,
quel est en passe de noyés et de foules ce sombre écroulement vers le couchant ? Le monde assassiné d’ambages, pris dans le filet de ses propres parenthèses, coule.
Nu comme l’eau,
nu comme le regard unicorne de midi,
comme le cri et la morsure, j’éclaircis de basses buées
le monde sans reconnaissance et sans ingratitude,
ò la pensée est sans équivoque, une fleur au cœur de papillon.
Je veux un monde nu d’univers non timbré.

(Une petite fille du Fouta ronge un os en forme de candélabre.)

Et je suis jeune, je suis opulent de jeunesse, d’une enfance d’avant les portes et les fenêtres, d’une enfance de libation et d’holocaustes au fil des yeux, au fil des heures. Un lac de sécheresse pend sur ma joue, mais il pleure des yeux aux arbres de Judée baignés de crocus et
d’anémones.
Je suis nu.
Je suis nu dans les pierres.
Je veux mourir.
La récitante.
Patience, je regarde.
Ma tête polaire engloutit les lueurs de cadavres, les casques brisés, les débris inconsolables, les soleils gavés du vent charnel des venaisons.
Toussaint.
Je ne suis pas un poulpe. Je ne cracherai pas de la nuit et de l’encre au visage de la nuit.
Tu vois encore ?…
La récitante.
Une belle fille terrible brise sa coquille de désastres. Des tireurs de coyotes se réveillent dans une hutte d’absinthe heureuse.
Toussaint.
Approchez donc, flammes effilées, paquet de frissons. Que la senteur des feux jette son javelot autour de ma tête.

La récitante.
Et il n’y a plus maintenant qu’un homme perdu,
tragique comme un moignon de palmier dans l’émeute banale et le champ de la foudre. Ses yeux poussièreux s’élancent dans une steppe sans ombre et sans eau — et il m̂che, ombre et eau — une prière qu’il ne vendra pas.
Toussaint.
Merci, ma sœur… une prière qu’il ne vendra pas… ma prière de cobra… ma prière de murène dans les forêts de la mer… ma prière de lait de cactus dans les halliers du ciel…
La récitante.
… J’ai regardé et les ponts sont coupés…
Les étoiles ont débridé leurs cicatrices de sable.

Toussaint.
Ha, ha
Nous ne voyons plus
Ha, ha
Nous sommes aveugles
Aveugles par la grâce de dieu et de la peur.
Et tu ne vois rien parmi l’herbe nouvelle ?
Rien parmi le barattement de la terre et le
Convulsif chahut végétal ?
Rien dans la mer, n’est-ce pas ?
Je vois… j’entends… je parlerai…
O succion nouvelle de mon sang par le soleil
vampire,
O assaut de mon roc par la nuit corsaire
et mon aube a pété sous leur gueule
ses fracas de midi et de goelands.
Ligotez-moi.
Piétinez-moi. Assassinez-moi. Trop tard.
Les heures débusquées sonnent sur les accalmies
et les fanaux de mouillage ;
les heures sonnent
renifleuses
et s’allongent aux caresses de mes mains,
les flammes s’allongent.
Moi aussi je suis une flamme.
Je m’allonge. Je suis l’heure.
J’attends ce que dit le vent
la langue de brandon dans ma gorge desséchée.

Le chœur.
Mon œuil se dore de visions souveraines… Toussaint fait son entrée solennelle à Santo Domingo… Le cabido lui remet les clefs de la ville.
Le Récitant.
Il pleut…
Le chœur.
Les désirs de Toussaint sont des ordres… Il commande et légifère.
Le Récitant.
Il n’y a pas de roses : seuls les piments agrafent leurs larmes rouges.
Le chœur.
Toussaint est roi… Il n’en a pas le titre, mais bien sûr qu’il est roi… un vrai lamido… voici sa garde… les casques d’argent s’enflamment au crépuscule.
Le Récitant.
Le roi a froid… le roi grelotte… Le roi tousse.
La récitante.
Hélas. Hélas. L’Europe arachnéenne bouge ses doigts et ses phalanges de navires… Hélas. Hélas.
Le chœur.
Mes souvenirs délirent d’encens et de cloches… Le Niger bleu… Le Congo d’or… Le Logone sablonneux… un galop de bubales… et les pileuses de millet dans le soir de cobalt.

Le récitant.
Mes souvenirs brâment le rapt… le carcan… la piste dans la forêt… le barracoun… le négrier…
Le chœur.
Hélas. Hélas.
La récitante.
J’ai été réveillé de mon grand rêve de mer violette et de terre chocolat et j’ai vu venir du côté des girofliers un homme petit. Il noircissait le ciel d’une face de tourbière coupée de libellules…
Le récitant.
Vous avez entendu… Vous avez entendu… Toussaint arrive. Toussaint met pied à terre… Toussaint monte l’escalier. Toussaint franchit la première marche. Il en est à la 2e. Toussaint est sur le perron. Pas après pas, Toussaint a mis le pied dans la fosse camouflée de sourires glissants…
Toussaint.
Vous ne m’empècherez pas de parler à mes amis sans éclipse
lune grasse, mauvaise herbe, sycomore, sycomore…
Voici mes amours, voici mes haines
et ma voix très sage enfant au bord de votre alcôve.
Chœur (lointain.)
Ô roi debout.

Toussaint.
Le fleuve sans idiome s’exaspère des manœuvres de la cendre ;
le cap et la limaille
les oiseaux et les jours
tournent avec leur bruit de serrures ;
à l’horizon enfantin les animaux fantastiques
brouteurs de cervelles
ont remisé
leurs yeux
enjoués de toute la nuit bue.
Chœur (lointain.)
Ô roi debout.
Toussaint.
Je veux peupler la nuit d’adieux méticuleux.
Chœur (au loin.)
Ô roi debout.
Toussaint.
Des violettes, des anémones se lèvent à chaque pas de mon sang.
Chœur (plus lointain.)
Ô roi debout.
Toussaint.
… à chaque pas de ma voix, à chaque goutte de mon nom.
Chœur (plus lointain encore.)
… Ô roi debout.
Toussaint.
… des pommes d’araucaria, des bouquets de cerises.
Chœur (presque perdu dans la distance.)
Ô roi debout.

Toussaint (d’une voix tonnante.)
… des arcs, des signes, des empreintes, des feux.
Chœur (gémissant.)
Ô roi debout.
Toussaint.
j’amenerai ce pays à la connaissance
de lui-même,
je familiariserai cette terre avec ses démons secrets
j’allumerai aux cratères d’hélodermes et de cymbales
les symphonies d’un enfer inconnu, splendide
parasité de nostalgies hautaines...
Chœur.
Ô roi debout.
Toussaint.
Et maintenant
seul.
Tout est seul
j’ai beau aiguiser ma voix
tout déserte tout
ma voix peine,
ma voix tangue dans le cornet des brumes sans carrefour
et je n’ai pas de mère
et je n’ai pas de fils.
Chœur.
Ô roi debout.

Toussaint.
Désir
désir
envol d’in memoriam
de vêtements liturgiques
premier visage du monde
sédition de longs sìcles
désir
le ciel baise des cerises par toutes ses bouches d’étoiles.

Non, non, je mens, j’ai peur, je suis seul
mes forêts sont sans oreille, mes fleuves sans chair
des caravelles inconnues rôdent dans la nuit.
Est-ce toi, Colomb ? Capitaine de négrier ? Est-ce toi
vieux pirate, vieux corsaire ?
Rien ne répond. La nuit s’augmente d’éboulis.
Colomb. Colomb.
Réponds-moi, réponds-moi donc.
Beau comme la matrice d’ombre de deux pitons à midi
l’archipel
turbulence d’orgues couchées
sacrifice de verres de lampes croisées sur la bouche
des tempêtes
branle-le-bas virulent pris tout absurde dans le mouvement
des palmes et des scolopendres
c’est moi ce soir jurant toute la forêt ramassée
en anneaux de cris violents
Colomb. Colomb.

(A ce moment les esclaves nègres envahissent la scène.)

Des voix.
Mort à Toussaint. Mort à Toussaint.
Voix de femmes.
Bourreau, à mort.
Voix.
Il tuera nos enfants.
Voix.
Il attirera sur nous la colère des Blancs.
Des voix.
Mort à Toussaint. Mort à Toussaint.
Au feu, Toussaint, au feu.

(Un groupe prépare frénétiquement un brasier.)

La foule.
Au feu, Toussaint. Au feu. Au feu. Au feu, Toussaint.
Un orateur.
Camarades, c’est pour vous dire que Toussaint est un ennemi du peuple et un emmerdeur. Comme si on n’en avait pas assez d’emmerdements. Bien sur qu’on n’est pas heureux ? Eh, camarades, est-ce qu’on sera heureux avec la liberté et la guerre et la vengeance des Blancs sur les bras ? Alors je dis que Toussaint nous trahit. A mort.
Des voix.
Il a raison ; il a raison ; mort à Toussaint.

La foule.
Au feu.
Au feu, Toussaint.

Toussaint.
Je suis un spectre ; les hommes me chassent de leur cauchemar.
La foule.
A mort.
Toussaint.
Cuve de scorpions.
La foule.
A mort.
Toussaint.
Lâches, j’entends dans vos voix le frottement de la bricole.
La foule.
A mort, à mort.
Toussaint.
Dans vos voix de chacal, le bien-être des muselières.
La foule.
A mort, Toussaint, à mort.
Toussaint.
Raz de marée de ravets, d’accordéons empoisonnés.

La foule.
Mort. Mort.
Toussaint.
Ah. Je vous plains âmes gachées. Toute la vieillesse du monde sur votre jeunesse cannibale, sans espoir ni désespoir…
La foule.
Tue, tue. A mort.
Toussaint.
Malheur sur vos têtes.
La foule.
Malédiction ; malédiction.
Toussaint.
Adieu mes amis.
A moi ô Mort, milicien aux mains froides.
La foule.
A bas Toussaint. Vivent les blancs.
Toussaint.
Vive la vengeance. Vive la liberté.
Les montagnes trembleront comme une dent prise au davier, les étoiles écraseront contre terre leur front de femme enceinte…
La foule.
Ecoutez-le… Ecoutez-le…
Toussaint.
… les soleils arrêtés, feront de nuit, d’immenses cocotiers catastrophiques…

La foule.
Malheur.
Toussaint.
Ah ! vous ne partirez pas, que vous n’ayez senti la morsure de mes mots sur vos âmes imbéciles.
Car sachez-le, je vous épie comme ma proie…
et je vous regarde et je vous dévêts au milieu de vos
mensonges et de vos lachetés ;
larbins fiers
petits hypocrites filant doux
esclaves et fils d’esclaves,
et vous n’avez plus la force de protester, de vous indigner,
de gémir ;
condamnés à vivre en tête à tête avec la stupidité empuantie
sans autre chose qui vous tienne chaud au sang
que de regarder glouter jusqu’à mi-verre, votre rhum
antillais…
Âmes de morue.
La foule.
Vive Toussaint.
Toussaint.
Mes amis,
j’ai rêvé de lumière, d’enseigne d’or, de sommeils pourprés,
de réveils d’étincelles et de peaux de lynx.

La foule.
Mort aux blancs.
Toussaint.
Mes amis, j’ai hissé mon pavillon de mains coupées,
j’ai lancé mes fusées de fièvre jaune…
La foule.
Mort aux blancs. Mort aux blancs. Mort aux blancs.
Toussaint.
… Et en effet, des catacombes essouflées de la Fin et du Commencement
la Mort s’élance vers eux, comme un torrent de chevaux fous, comme un
vol de moustiques…
Colomb, Colomb
toi si tranquille
quand tu fis le premier pas dans cette île close comme une ratière,
parmi les signes nouveaux, parmi les dieux que ta fierté ne consentait pas à avouer, je le sais, je le sens, tu ne te sentis pas envahi de triomphe non, mais d’angoisse, mais d’inquiétude fine, toi l’inexpugnable, pris poreux et ligoté des grandes lianes silencieuses de la peur, des grandes lianes silencieuses du Repentir.
La foule.
Mort aux blancs. Mort aux blancs. Vive Toussaint. Vive Toussaint. Mort aux blancs…
Toussaint.
Mort aux blancs.

(La scène s’efface progressivement, lentement.)

La récitante.
La cendre… le songe… eau noire… affamés, affamés… deux mains brûlantes dans l’assiette du soleil…
Le récitant (très calme.)
… La Grande Révolution de Saint-Domingue vient de commencer.

(A Saint-Domingue devant une riche maison coloniale style 18e siècle, des jeunes filles blanches en train de jouer. Entrent le chœur, le récitant, la récitante.)

La récitante.
Rentrez chez-vous jeunes filles, il n’est plus temps de jouer, les orbites de la mort poussent des yeux fulgurants à travers le mica blême.
1re jeune fille (sérieuse.)
C’est une devinette ?
Le récitant.
C’est la saison des étoiles brûlantes qui commence.
2e jeune fille (riant.)
Ah. C’est un conte.
Le chœur (menaçant.)
Saint-Domingue raidit ses pattes d’araignée venimeuse sur la gadoue des barracouns.
3e jeune fille.
Hou ; hou.
4e jeune fille.
Hou. Hou.

(La mère parait sur le pas de la porte, très pâle.)

Mes enfants… rentrez… rentrez vite… j’ai peur.
Le récitant.
Jeunes filles, respectez les pèlerins qui gaspillent leur pain quotidien sur les riches ornières du crépuscule.

(Les jeunes filles s’enfuient.)

(Le récitant et la récitante feignent de poser par terre une civière ; le chœur de creuser une fosse. Un cadavre imaginaire est déposé au fond de la fosse. C’est une scène de magie imitative.)

Le récitant (recueilli.)
Adieu, Saint-Domingue.
La récitante.
Adieu, Saint-Domingue.
Le chœur (haineux.)
…Saint-Domingue la noire, où le sadisme du maitre, et le ralement de l’esclave par force coprophage parachèvent en traits de vomi le happement du squale et le rampement du scolopendre.

(A ce moment l’obscurité envahit la scène ; des coups de feu ; des cris discordants ; puis le tapage s’apaise peu à peu ; quand la lumière revient, le décor a changé : le camp des nègres au milieu d’une forêt. Chefs nègres et députés blancs en conférence.)

1er député.
Notre seule présence ici suffit à montrer combien grand est notre désir de conciliation. Nous avons fait taire en nos cœurs la naturelle indignation qu’y suscite le souvenir de tant d’actes de cruauté. Et nous avons fait table rase de toutes nos répugnances et répulsions, de toutes les habitudes que nos esprits philosophes appellent prévention ou préjugés et qui n’en sont pas moins des forces contraignantes dans nos societés coloniales…

[missing pages]

Toussaint
C’est bien. Vous, messieurs, vous exposerez à mes troupes les propositions que vous nous avez faites.

(Rassemblement. Bruit de tam-tam.)

Récitant.
Un écroulement hostile de tour, de montagne, de phare achève d’hésiter aux confins du déclic
Un collier de perles favorables n’engourdit plus l’inquiétude
Des apostrophes tentaculaires s’animent au loin comme des cataclysmes
Déja le silence empoisonne chaque fibre
Des gestes hiéroglyphes avalés à moitié signalent
Les jachères et les semis de cadavres.
La récitante.
Les beaux yeux aveugles de la terre chantent d’eux-mêmes
l’école buissonnière, les sourcils joints des hauts labours
les ruses savantes des colloques sans rime ni raison aux sables mouvants.
La vache des naufrageurs, la pluie des calvaires et des vagues
ensorcelent de serpents, de palabres, de varechs
le phare disjoint de sang d’aiglon.

(La scène est envahie par la foule des insurgés : masse d’hommes et de femmes armés de coutelas.)

Toussaint.
Mes amis, les blancs nous envoient des embassadeurs. Voulez-vous les entendre ?
Des voix
Oui, oui, qu’ils parlent.
1er député.
Mes chers amis… Je sais que vous en avez assez de cette guerre, vos enfants ont faim.
Des voix.
Oui, oui, c’est vrai.
1er député.
Vos femmes sont lasses d’une vie incertaine et vagabonde.
Des voix féminines.
Oui, oui ; après ?
1er député.
Revenez sur les habitations. Reprenez le travail. Nous sommes prêts à reconnaitre la liberté aux meilleurs d’entre vous et nous vous garantissons à tous notre bienveillance paternelle.

(Des cris contradictoires dans la foule.)

Ecoutez les blancs. Ne les écoutez pas. Paix. Paix. A mort… à mort.
…

Toussaint.
Camarades, vous les avez entendus ; de vos propres oreilles, entendus. Comme ils sont bien gentils et bien conciliants, alors ils sont venus proposer à vos chefs de vous lâcher ; ils sont venus proposer à vos chefs de se vendre… Ils sont venus nous demander de vous trahir.
La foule.
Mort aux blancs. Mort aux blancs.
Toussaint.
Et les écoutant, vous avez compris, camarades, que les blancs n’ont pas encore renoncé à leurs odieux privilèges ; que l’homme blanc n’a pas encore renoncé à s’engraisser du sang et des larmes de l’homme noir.
La foule.
A mort. Tue. Tue.

(La foule se resserre comme une machoire.)

Le récitant.
Ici commence le baptème du sang.
La récitante.
Ici commence le repas de vengeance. Ici se noue la solidarité du sang. Ici s’opère la grande communion guerrière.
Le chœur.
Baiser de gemmes, oubliettes du sang, belle comme la mémoire déssaisie d’oubli frais, la vengeance s’est dressée avec l’oreille du jour, et toutes les poussières de vanille qui tissent la chair des nuits, toutes les guêpes qui salivent la cassave des nuits, toutes les sphyrènes qui signent les dos des nuits, ont forcé jusqu’à voir leur œil de serrure.

(Les guerriers défilent devant les cadavres en brandissant des coutelas.)

Toussaint.
Tout n’est pas fini camarades… Qui portera aux blancs notre réponse flamboyante ?.. Oui… Aveugles et sourds, leurs ambassadeurs naviguent du côté de l’enfer. Qui ira, et par quelles paroles nouer en d’autres viscères la peur terreuse ?
Des voix.
Nous-mêmes, nous tous.
La foule.
Nous-mêmes, nous tous.
Toussaint.
C’est bien camarades… Tout de suite… Nous tous en avant et pas de quartier.

(Les bandes s’ébranlent en poussant des cris frénétiques.)

Le récitant.
Un coup de sifflet… Les nègres sortent des broussailles avec une grande clameur. Les coutelas s’abattent et se relèvent et s’abattent dans le moulinet de l’exaspération.
La récitante.
Le coutelas s’abat. Quelle moisson. Ce ne sont pas des cannes qui tombent. Ce ne sont pas des troncs de bananiers. Le sang ruisselle ; des crânes b̂illent, tels des noix de coco. Voici le soleil. Voici le sang. Voici les mouches.
Le récitant.
Le morne bourgeonne de cris. Des cadavres roulent jusqu’au pied des arbres à pain.
La récitante.
Le ravin bourgeonne de cadavres.
Demi-chœur.
Ils nous coupaient les jarrets.
Demi-chœur.
Ils nous marquaient au fer rouge.
Le chœur.
Et l’on nous vendait comme des bêtes et l’on nous comptait les dents… et l’on nous tâtait les bourses et l’on examinait le cati ou décati de notre peau et l’on nous palpait et pesait et soupesait et l’on passait à notre cou de bête domptée, le collier de la servitude et du sobriquet.
Le récitant.
Le vent s’est levé, les savanes se fendent dans une gloire de panaches folles… J’entends des cris d’enfants…dans la maison du maitre.
Le chœur.
J’entends des cris d’enfants dans la case noire… et le petits ventres pierreux pommés en leur mitan du nombril énorme se gonflent de famine et du noir migan de la terre et des larmes et de la morve et de l’urine.

Le récitant.
Au nom de tous les désirs effrités en la mare de vos âmes,
La récitante.
Au nom de tous les rêves paresseux en vos cœurs, je chante le geste d’acier du matador.
Le récitant.
Je chante le geste salé du harponneur et la baleine a soufflé pour la dernière fois...
Le chœur.
Un oiseau et son sourire… un navire et ses racines… l’horizon et ses cheveux de pierres précieuses… une jeune fille au sourire d’herbe déchire en fines alouettes le vin des jours, la pierre des nuits…

(Au Cap. A l’assemblée des planteurs présidée par le gouverneur.)

1er député.
Vous êtes un indépendant, Monsieur.
2e député.
Et vous un pompon blanc.
1er député.
Permettez-moi Monsieur, de vous rappeler quelle fin attend les traitres.
2e député.
Et moi, Monsieur, celle qui attend les suppôts de la tyrannie.
Le gouverneur.
Hé, Messieurs, un peu de bon sens, que diable. Vous savez ò nous en sommes : en pleine révolte servile ; la moitié de la province du Nord est en feu. Avec les nègres des habitations Turpin, Flaville, Trêmes, Noé, Toussaint a constitué une armée. Et quelle armée. J’en frémis. Les femmes subissent les derniers outrages, les enfants sont empalés ; les planteurs sont sciés vivants entre deux planches.
Une voix.
Mort aux philantropes.
Une voix.
A bas les négrophiles.
Une voix.
Mort à l’abbé Grégoire.
Le gouverneur.
Silence, messieurs. Ce n’est pas tout malheureusement. Pendant que la révolte entoure le Cap promenant partout l’incendie et les cris du Vaudou, ici dans la ville, la voix de la sagesse a peine à se faire entendre. On s’en prend aux esclaves restés fidèles. On s’en prend aux hommes de couleur. Plusieurs d’entre eux ont été massacrés…

Une voix.
Pas d’armes pour les complices des nègres.
Une voix.
Pas de quartier pour les espions.
Une voix.
Laissez parler monsieur le Gouverneur.
4e voix.
Mettons à prix la tête de Toussaint et de Boukmann.
1er député.
Monsieur le Gouverneur, avant d’aller plus outre, je propose de flétrir solennellement l’assemblée constituante qui, par ses décrets insensés, nous a menés ò nous en sommes : à la ruine.
2e député.
Je propose que sur l’une des places du Cap, on tienne en permanence, cinq potences et deux échafauds pour le supplice de la roue.
Le gouverneur.
Je vois, Messieurs, que vous ne m’avez guère compris. Il n’est plus temps de délibérer. Ma décision est prise. L’essentiel étant d’empêcher les nègres de la province de l’ouest de communiquer avec les insurgés du Nord, je fais établir des camps au Trou, à Vallières, au Morne, à Dondon, à la Marmelade et à Fort Dauphin. Quant à vous, Messieurs, aux armes, et vive la colonie française de Saint-Domingue.

(Vivats prolongés. Les députés sortent.)

(Quelques attardés discutent encore.)

(Une rue. La nuit. Des groupes passent.)

1er groupe : Une voix.
Vous avez raison, mon ami, vous avez raison, c’est avec de la mauvaise politique que l’on perd les colonies. Des combats, des plans de bataille. Trêve de balivernes. Avec les nègres, je ne connais qu’un moyen : la terreur. Moi qui vous parle, au premier jour de l’insurrection, j’ai fait planter 50 têtes des deux côtés de l’avenue de mon habitation en guise de palmiers, et je vous garantis que le troupeau n’a pas bougé. Voyez-vous…

(La voix se perd dans la nuit.)

2e groupe : une voix.
Hum ! alors tout va rentrer dans l’ordre. Moi, j’ai confiance dans ce gouverneur ; un type ce Blanchelande. Et puis, j’ai l’expérience de ces pays là. Les Antilles, voyez-vous, un pays très doux, très doux… tout doux… des îles à doudoux, vous comprenez. Alors, la Révolution, bonsoir.

(La voix fredonne :

A la Matinique, Matinique, Matinique
c’est çà qui chic…)

(Depuis quelques secondes des cris ont éclaté ; un chant monotone et sauvage nait, grossit, approche. Des huées. Des ricanements. Un piétinement confus. Une troupe frénétique de nègres envahit la salle de délibération, poussant avec des bourrades et des clameurs quelques députés blancs. Un négre grotesque gesticule à l’estrade officielle. Nous l’appellerons le speaker. Les nègres s’asseyent dans une confusion indescriptible. Alors commence une séance sinistre et bouffonne pleine d’emphase et de cruauté.)

Le speaker
Silence, Messieurs, silence.
1er énergumène.
Pas de silence qui tienne. Nous sommes libres et égaux en droits. N’oubliez pas cela.

2e énergumène.
Et moi je dis : malheur à ceux qui n’ont pas vu inscrit sur le mur de nos honorables faces, le Mane Thecel Pharès de la tyrannie.
Le speaker.
La séance est ouverte, Messieurs.
3e énergumène.
De quel droit, dites-moi, Monsieur, ouvrez-vous une séance que personne n’a jamais fermée ?

(Nouveaux cris au dehors. Une nouvelle bande arrive sous la conduite du porte-drapeau. Le drapeau est figuré par une pique. Au bout une tête coupée ; la tête du gouverneur.)

Porte-drapeau.
Debout, camarades, voilà le gouverneur.
La foule.
Mort aux blancs, mort aux blancs.
Le speaker (soufletant la tête coupée.)
La parole est à Monsieur le Gouverneur.
Le porte-drapeau (d’une voix nasillarde.)
Parfaitement. Parfaitement. Je parlerai. Voilà, Messieurs, il n’est plus temps de délibérer. Ma décision est prise. Avec les nègres, je ne connais qu’un moyen, la terreur. La terreur est à l’ordre du jour, Messieurs…

(Applaudissements. Des rires.)

La foule.
A mort ; à mort.

(Une hystérie collective. Une odeur de sang monte. Le speaker danse la bamboula sur l’estrade.)

La foule.
A la Matinique, Matinique, Matinique
C’est çà qui chic, C’est çà qui chic
A la Matinique, Matinique, Matinique
Le speaker.
A la Matinique, Matinique, Matinique…

(Le silence tombe raide, funèbre.)

Le récitant.
Il monte…Il monte des profondeurs de la terre… Le flot noir monte… des vagues de hurlements… des marais de senteurs animales… l’orage écumant des pieds nus… et il en grouille toujours d’autres dévalant les sentiers des mornes, gravissant l’escarpement des ravins, torrents obscènes et sauvages grossisseurs de fleuves chaotiques, de mers pourries, d’océans convulsifs dans le rire charbonneux du coutelas et de l’alcool mauvais…
Le chœur.
En ma main noire et rouge s’époumonne une aurore de sureau blanc

Le récitant.
Au commencement, il n’y avait rien…
La récitante.
Pardon, camarade, au commencement il y avait la nuit.
Le récitant (docile.)
Camarade, au commencement il y avait la nuit…
La récitante.
La nuit et la misère, camarade, la misère et l’acceptation animales ; la nuit bruissante de souffles d’esclaves dilatant sur les pas du christophore, la grande mer de misères et de dividendes, la grande mer de sang noir, la grande houle de cannes à sucre, le grand océan d’horreurs et de désolations.
A la fin, il y a, à la fin…

(Elle se bouche les yeux.)

Le récitant (d’une voix cinglante.)
A la fin, je m’en vais vous dire, moi, ce que je vois à la fin : à la fin… ah oui, à l’extrème fin, la culbute de l’Europe, la posée sur cette merde hystérique des goules masticatrices, son avachissement visité d’épouvantes, son insolence triturée de prières, et, sur se blessures, la pimentade de mon rire et le sel de mes pleurs.

(Entre un groupe de trois femmes ; lasses, inquiètes. Ce sont des blanches… Elles tournent de temps en temps la tête pour regarder si on les suit… A demi rassurées, elles déposent leur baluchon.)

1re jeune fille.
Mes dents claquent.
2e jeune fille.
Ah. Quelle fatigue… Nous sommes trempées… Il y a de la brume sur la montagne… Mes os suintent de froid et de peur.
La mère.
Courage mes enfants… Courage… C’est dur tout de même… Courir… courir… et se cacher dans les cannes en flèches… et puis courir encore… Aïe. Mes jambes…

(Les femmes ont disparu ; même décor. Une houe écorne la scène. Des houes, puis des mains… Ce sont des esclaves qui labourent au crépuscule.)

1er esclave (chantant.)
Hé, mes amis, ho.
2e esclave (chantant.)
Hé, mes amis, ho.
1er esclave (chantant.)
La terre est une fatigue ; ma fatigue va la fatiguer.
2e esclave (chantant.)
Le soleil est une fatigue ; ma fatigue va la fatiguer.
3e esclave (chantant.)
La pluie est une fatigue ; ma fatigue va la fatiguer.

1er esclave.
Hé, mes amis, ho.
2e esclave.
Ma fatigue est un gouffre ; aucun sommeil ne saurait le combler.
3e esclave.
Ma fatigue est une soif, ho, aucune boisson ne saurait l’apaiser.
Chœur des esclaves.
Hé, ho. Ho, mes amis, ho.
Ma fatigue est un tombereau de sable insonore
aux quatre coins des moissons pétrifiées.
Le récitant (lugubre.)
Saint-Domingue fond comme un noyé dans l’acide des gorges de la Révolution.
La récitante.
La mort pleure tout doucement dans le cou de la nuit…
Le récitant.
3000 flamboyants s’effrènent au néant de la nuit, à l’oubli de la nuit.

(Coups de feu…)

Le récitant (fébrile.)
Sonthonax ouvre les prisons… Sonthonax arme les esclaves…
Sonthonax ouvre les portes du Cap à Pierrot et à Macaya…

La récitante (dolente.)
300.000 hommes, tribart brisé, se précipitent dans la ville et poussent des hurlements clabauds… Le port est couvert de blancs qui cherchent à gagner les bâtiments en râde… Ah, les chaloupes chavirent…

Le récitant (féroce.)
… Les têtes roulent comme des cabosses de cacao.
La récitante.
Le tam-tam halète ; le tam-tam éructe… le tam-tam crache des sauterelles de feu et de sang.
Le récitant.
Le feu défonce la nuit de ses épis canaques…
La récitante.
… le feu accroche ses fanes rapaces aux toits fascinés des maisons…
Le récitant.
… La ville s’effondre sur ses jarrets… Dans le vertige lent du viol…parmi les chatouilles d’un lit de fumées et de cris…
Le chœur.
Mort aux blancs. Mort aux blancs.

(Cris discordants… Le silence tombe tout à coup lourd et humide, le silence de la Caraïbe. Subitement un navire envahit tout le champ de vision, en perdition ; et dans la chair de la mer phosphorescente, une inscription explose, sanglante, reflétée par les écueils.)

: République d’Haïti.
Le chœur (enthousiaste.)
Haïti. Haïti.

(Le récitant et la récitante se rapprochent à tatons sur le devant de la scène.)

Le récitant (pleurant.)
Froid cœur de la mort, la lagune a dégainé son rire de poignard.

48-49

(Une rue du Cap).

1er groupe de passants.
1er passant.
Tu as vu la gueule du pêlerin : une vraie gueule de macaque.
2e passant.
Une tête de macaque où se caricature un bicorne de général.
3e passant.
On dit que c’est un rude compère.
2e passant.
N’empêche que ça m’emmerde de voir un bicorne de général français sur une tête de macaque.
1er passant.
M’est avis qu’on se fout de lui. Dame ! Les anglais et les Espagnols nous pressaient : la nécéssité, tu comprends.
2e passant.
Encore comme ça ! Les Anglais et les Espagnols mis à la raison, on renvoie Maître Gilles. N’empêche que ça m’emmerde qu’on dise « mon général » à un vieux cul et qu’on se mette devant lui au garde à vous.
2e groupe de passants.
1er passant.
Un nègre, capitaine général de Saint-Domingue ! C’est à la fois ridicule, humiliant, dangereux ! Qu’est-ce qu’un nègre, mes amis ?
Un singe à peine dégrossi ; un chimpanzé, un orang-outang, un ouistiti, un sapajou, que sais-je ?
Tous les savants vous disent cela.

2e passant.
Vous vous égarez mon cher congénère… Vous vous égarez parce que vous vous emportez et l’emportement ne vaut rien en politique. Un nègre capitaine général de Saint-Domingue
ridicule, je vous le concède,
humiliant, je ne le nie pas,
Mais voyez-vous jeune homme… dangereux par dessus tout. Et je m’en vais vous dire pourquoi…
Vous connaissez la version blanche (notre version) de l’histoire du négrier : le nègre Cinquez donne le signal de la révolte. La révolte triomphe. Mais voilà le nègre Cinquez ne sait pas conduire un bateau… Ha, ha ! Voyez vous cela d’ici… Quelle revanche pour les Blancs !… La mer indocile le grimoire des étoiles… la famine… le désespoir… Mais imaginez ceci un instant, mes amis : le nègre Cinquez sait conduire un bateau ! Le nègre Cinquez sait lire dans les étoiles ! Le nègre Cinquez met le cap sur une terre qu’il a calculée juste.
Et voilà : un beau jour, le nègre Cinquez débarque avec sa bande, son peuple, dirais-je dans un pays magnifique, plein de soleil, de perroquets, de fruits, d’eau douce, d’arbres à pain…
Hein ! Q’en dites vous ?
Quel soufflet pour nous !

Toussaint.
Je ne puis chasser de mes yeux cette image : des mangeuses de terre dans un champ d’argile.
Le chœur.
Je ne vois rien qu’un mur de splendeur et de gloire.
Toussaint.
Toutes les mordorures et tout l’espoir au dos des mains, au creux des mains des feuilles de caïmitiers ne me consoleront pas.

Le chœur.
Tes palais sont magnifiques, ton peuple libre. L’île est une embarcation de pourpre, d’indigo, de cérat ; une fleur aphrodisiaque aux seins de safran.
Toussaint.
Mes palais, je les hais. Mon île-limite, est une prison, et je suis prisonnier.
Le chœur.
J’entends de tout un peuple monter vers toi des hymnes.
Ta gloire chante aux pieds des murailles.
Toussaint.
J’ai capté dans l’espace d’extraordinaires messages… pleins
de poignards, de nuits, de gémissements ; j’entends plus haut que les louanges une vaste improvisation de tornades, de coups de soleil, de maléfices, de pierres qui cuisent, de petits jours étranges, l’engourdissement bu à petites gorgées, le sexe rouge, le sexe jaune, dévorateur, dévorateur…
Le chœur.
Saint-Domingue est heureuse : un oiseau sans peur jette son cri de flamme jeune dans le ventre chaud de la nuit.
Toussaint.
… un grand brasier de prunelles rouges et de crabes…
un ensemencement pour voir de mouches, de palabres, de mauvais souvenirs
de pistes, de termites, de fièvres-à-guérir, de torts à redresser,
un baillement d’alligator
une immense injustice.
Le chœur.
Je sens des astres s’attendrir dans ma chair, des laitances, des lunes, des

nénuphars.
On muselerait la mer en écoutant peiner les maraichers vers la croupe
fabuleuse des matins, dans une douceur de scandales et d’écume.
Toussaint.
Assez de bonheur ! les étranges mendiants aux faces de millésimes qui tantôt menacent tantot saluent les aubes
c’est moi
une faim chaque nuit les réveille parmi le madrépore
une faim de soleil plus large et de pièces de monnaie très anciennes.
Je me tourne à nouveau vers le vent inconnu sailli de poursuites
Je m’en vais
ne parlez pas, ne riez pas
L’Afrique dort — ne parlez pas, ne riez pas. L’Afrique saigne ma mère
l’Afrique s’ouvre fracassée à une rigole de vermines,
à l’envahissement stérile des spermatozoïdes du viol !
Le chœur.
Quel fil tendu par dessus les forêts, les fleuves, les marais, les langues et les fauves !
Je n’ai pas le don du vol.
Je n’ai pas de mère — je n’ai pas de passé.
J’ai comblé jusqu’à l’oubli, de poussières et d’insultes, le puits
marâtre de mon nombril.
Toussaint.
Je ne renoncerai pas… je ne renoncerai pas à moi-même.
Afrique, mon innocence…
Afrique, ma nudité…
Faites tomber les villes. Faites des lois ou violez les.
Tuez ou adorez.
Je suis hors. Innocent, les mains nettes. Je suis hors.

Les hippopotames soufflent leurs mauvais rêves
les Rhinocéros chargent dans le vent trop vite grandi
rond de pisé mûr mon innocence rit son grand rire
de terre fraiche…
Le Récitant.
Attention !
Je crie attention du haut de ma guette.
Plus près !
Par ici !
d’une voix douce et lente de mauvaise récolte et de pluie inattendue
la nue noire
dessine
dessine
un nœud coulant !
La récitante.
Attention !
Je crie attention du haut de ma guette.
Plus près !
Par ici !
Le canot des flibustiers pille sur champ d’azur : pour se distraire.
Ivresse et débauche. Une immense étendue se dore ;
dans les profondeurs du lac lessive un aigle de vermeil ;
des champs de maïs, d’indigo, de cannes à sucre, à quelques brasses de profondeur ;
des clameurs au creux se ruent au creux et bouchent le ciel…

(Vision de panique. Des hommes courent en tous sens.)

Des voix.
Les blancs débarquent, les blancs débarquent.
Des voix.
Les blancs débarquent… les blancs débarquent.
Voix.
Les blancs débarquent.
Voix.
Les blancs débarquent.

(La foule grossit devant le palais de Toussaint. Toussaint parait au balcon.)

Des cris.
Les blancs débarquent, les blancs débarquent.

(Coups de canon dans le lointain, puis un silence… Un drapeau blanc jaillit du sol.)

Une voix.
Les blancs envoient des parlementaires.
La foule.
Des parlementaires ? … Les blancs envoient des parlementaires ?

(Parait une troupe en armes accompagnant un parlementaire blanc.)

Des cris.
Vive la Liberté ! Vive la liberté ! Vive Toussaint Louverture !

Toussaint.
Une aube juste battait sourire
une aube juste battait espoirs
une aube battait de simples paroles plus claires que des socs de charrue…
et c’est toujours pour nous la saison des pluies
et des bêtes venimeuses
et de l’hallali par terre
et des femmes qui s’écroulent enceintes d’avoir espéré…
Soldat.
Mon général, les blancs envoient des parlementaires.
La foule.
Les blancs envoient des parlementaires !
Le récitant.
Au seuil de la nuit
pour la 50e fois
dans le grand chateau et le maquis
les 14 dagues montent l’escalier ombrageux
fouetté de branches.
La récitante.
Eaux surveillées de griffons
sommeil au chant des incendies
occultation des sables, magnificat
jardin suspendu et turbulences
âge de bronze
âge de la pierre
à ras de terre.

[missing page]

Parlementaire.
Abrégeons, le temps presse : quelles sont vos intentions, général ?
Toussaint.
Je vous l’ai déjà dit ; résister à toute agression.
Parlementaire.
C’est votre dernier mot.
Toussaint.
Mon dernier mot…
Parlementaire.
Eh bien nous débarquerons. Tirez sur nous si vous osez.
Toussaint.
Nous oserons. Nous avons pour nous le droit, l’honneur, la liberté.
Parlementaire.
C’est la guerre. C’est bien. Adieu général.
Toussaint.
C’est la guerre, adieu.
Récitant.
Nous sommes au moment où 9 scorpions se frappent formés par la malédiction des âmes.

[missing page]

Le chœur.
Dites au Vaudou d’éteindre le jaune solaire de ses minuits
dites aux bothrops que les jeux sont faits
nous sommes la race tombée
nous sommes la race sans jour et sans lendemain
Récitante.
Arpège de guitares sinistres il se lève sous mes paupières
une aube saignée à blanc
je suis attente toute attente
je marche sur les œufs des instants précieux
ô les chemins fragiles têtus et certains
de mon royaume qui est et qui n’est pas encore.

Récitante.
Nous sommes au moment où un volcan se saborde dans la soute à corail.
Récitant
Nous sommes au moment où l’impératrice décrète dans les grottes de l’empire l’inutilité des caisses de compensation et se tatoue les cuisses d’une pluie de datûras où râle une lance flammée.
Toussaint (à la foule.)
Mes amis, cries avec moi : Vive la liberté.
La foule.
Vive la liberté. Vive Toussaint.
Toussaint.
Ils débarquent… les blancs débarquent… Ils viennent nous remettre au joug… Ils viennent rétablir l’esclavage, ici, dans notre libre Haïti.
La foule.
Vive la liberté. Vive la liberté.
Toussaint.
S’il est encore parmi vous quelques naïfs gonflés d’illusion, je leur dis que les blancs ne font plus mystère de leur dessein. Mes amis, écoutez bien : Les blancs ont rétabli l’esclavage à la Martinique, à la Guadeloupe. Martinique esclavage, Guadeloupe esclavage : entendez-vous ? Alors je dis qu’il n’y a plus de doute : ce qu’ils nous apportent :
c’est la déchéance, c’est la servitude sans espoir, pour nous et nos enfants.
La foule.
Aux armes. Aux armes. Mort aux blancs.
Toussaint.
« Aux armes ». Ça a été le cri de vos frères guadeloupéens quand ils ont appris le sort que leur réservaient les tyrans.
« Aux armes ». Et le mûlatre Delgrès s’est fait sauter plutôt que de se rendre…
La foule.
Vive la liberté. Vive Toussaint.

Toussaint.
L’Europe elle-même nous a appris qu’un peuple qui se bat pour sa liberté est invincible…
La foule.
Mort aux blancs.
Toussaint.
Mes ordres, je vous les communiquerai plus tard. Mais sachez dès maintenant que les blancs ne doivent avancer ici que parmi des ruines et des décombres : trois coups de canon vous donneront le signal d’une démolition sytématique, implacable. Feu et cendre. Perisse Saint-Domingue plutôt que notre liberté : la liberté ou la mort.
La foule.
Vive Haïti. Vive Toussaint.
La liberté ou la mort. Vive Toussaint. Vive Toussaint.
Toussaint.
Aux armes. Aux armes.
La foule.
Aux armes.

(La foule se disperse en courant.)

Des voix.
Les blancs débarquent. Les blancs débarquent.
Voix.
Les blancs débarquent.
Voix.
Les blancs débarquent.
Des cris frénétiques.
Vive Toussaint Louverture. Vive Toussaint Louverture.
Toussaint .
Faites sauter la ville ;
j’assassinerai, je dépècerai
fièvre,
peste

toutes mes idées transformées en brûlots
toutes mes pensées en feu grégeois
hachoirs mes deux cantiques
sang répandu ma tiède fourrure
mes oreilles mes artères battent une charge
auprès de laquelle le rut d’une femme en chaleur
m’est qu’un geste d’enfant inachevé ;
Ô chère tête de la lumière
j’ai combattu dix ans pour un sourire
ton sourire mûri de pleine connivence
je me reculerais pas…

(3 coups de canon espacés retentissent. Des hommes avec des torches courent des explosions… de la fumée… une panique…)

Des voix.
Les blancs débarquent. Les blancs débarquent.
Des voix.
Les blancs débarquent.
Des voix.
Vive la Liberté.
Des voix.
Mort aux blancs. A mort les blancs.
Des voix.
Vive la liberté. Vive Toussaint.

(Des troupes défilent… une forêt la nuit ; lueurs d’incendie au loin… des cavaliers.)

Toussaint.
défaite.
ils avancent
les massacres, mes massacres, les fumées, mes fumées font une route peu limpide de jets d’eau lancés par les évents de l’incendie

mais ils avancent…
les yeux crevés ? les mains coupées comme un marron ?
esclave ?
ils ne m’auront pas.
à cheval ma haine et mon espoir.
il me reste des ravins
il me reste des montagnes…
au fond d’un trou fermé aux vents, je guetterais encore les marées secrètes
les révoltes du limon et des terres noires.
en avant mes amis.
1er cavalier.
Fougères bègues guidez nous.
2e cavalier.
Paroles séchées des herbes
guidez nous.
3e cavalier.
Couleuvres endolories
guidez nous.
4e cavalier.
Lucioles, cris du silex, guidez nous.
Toussaint.
Guidez nous
ô guidez nous
aloès aveugle vengeance tonnante armée
pour un siècle.

(La troupe s’ébranle).

Récitant.
Vers le soir de grandes îles de crachat s’élargirent en annonces somptuaires — sur le pavé.

et bientôt les jararacas prirent position au haut du paysage
Alors la route s’étonna d’étranges désastres
les foules mordues cherchaient l’issue
les foules mordues mordaient les carrefours invisiblement barrés
et les foules s’essouflèrent sur place.
Les foules piétinaient
et les aigles rouges faisaient des signaux à mi ciel
les signaux de la mort.

(Une lande désolée : leurs d’incendie.)

Toussaint.
Encore. Encore
des labyrinthes du vin et de la mer
l’orage incontestable boucane
l’isthme les angles le diamant le jour
je ne désavoue rien
sa vaisselle d’argent : Mon rire
ses oriflammes de fruits d’eau de mer de coquillage : Ma tristesse, ma jungle, mes malédictions stimulées…
hélas.
Tout s’efface, tout s’écroule.
il ne m’importe plus que les ciels mémorés
il ne me reste plus qu’un escalier à descendre marche par marche
il ne me reste plus qu’une petite rose de tison volé
qu’un fumet de femmes nues
qu’un pays d’explosions fabuleuses
qu’un éclat de rire de banquise
qu’un collier de perles désespérées
qu’un calendrier désuet
que le goût le vertige le luxe du sacrilège capiteux.

Rois mages
Yeux protégés par 3 rangs de paupières gauffrées
sol des midis gris
distillant ronce par ronce un maigre chemin
une piste sauvage
gisement des regrets et des attentes
fantômes pris dans les cercles mornes et fous des rochers de sang noir
j’ai soif
oh, comme j’ai soif
en quête de paix et de lumière verdies
j’ai plongé toute la saison des perles
aux égouts
sans rien voir
brûlant…
Récitante.
des malédictions écrasées sous les pierres palpitent en travers du chemin avec de lourds yeux de crapauds ; un grand bruit démént secoue l’île par le ciel, les os tragiques se déroulent contre nature
conques, avalanches, cœur
une nuit mal drainée et malsaine fait le tour du monde.
Le chœur.
Je me souviens du matin des îles.
Le matin pétrissait de l’amande et du verre.
Les grives riaient dans l’arbre-à-graines.
Toussaint.
Je cherche les traces de ma puissance comme un dans la brousse les traces perdues

d’un grand troupeau et j’enfonce à mijambes dans les hautes herbes du sang. pauvres dieux faces débonnaires , bras trop longs, chassés d’un paradis de rhum — paumes cendreuses visitées de chauves souris et de meutes somnambules — la décomposition cadévérique allume toutes ses bougies de vers et d’herbes
Montez fusées, éclairez le désastre…
J’ai saigné dans les couloirs secrets — sur le sol grand’ouvert des batailles et,
je m’avance, mouche dédorée grand insecte malicorne et vorace
attiré par les succulences de mon propre squelette en dents de scie, legs de mon corps assassiné violent à travers les barreaux du soleil.
Récitant.
dépecé éparpillé
dans les terrains dans les halliers
poème éventré
émigration de colombes brûlées arrosées d’eau vie…
Récitante.
Saint-Domingue saigne.
Récitant.
Haïti saigne.
Récitante.
Cul de sac de misères, de solitude, d’herbes puantes.
Toussaint.
le caïman ! les torches ! les drapeaux !
et l’Amazone degout d’hévéas
et les lunes tombées comme des graines ailées dans l’humus tiède du ciel
o main de l’étrangleur,
mon âme nage en plein cœur du maelström
là où germent d’étranges monogrammes :
un phallus de noyé, un tibia, un sternum

très haut défi
de l’œil fermenté des naufrages.
1re voix suterraine.
Toussaint Louverture.
2e voix souterraine.
Toussaint Louverture.
3e chuchotement.
Toussaint Louverture.
2e chuchochement.
Toussaint Louverture.
Toussaint Louverture.
est-ce qu’ils croient m’avoir comme la laie et le marcassin ?
m’extirper comme une racine sans suite ?
vaincu,
Afrique, Amérique, Europe j’ai de la frénésie cachée sous les feuilles,
à ma suffisance ;
je tiens à l’abri des cœurs à flanc de furie
la clé des perturbations
et tout à détruire.
le soufre mon frère, le soufre mon sang
répandra dans les cités les plus orgueilleuses
ses effluves parfumées,
les charismes de sa grâce.
3e chuchotement.
Toussaint Louverture.
Toussaint.
Inutile de me contredire
je n’entends rien
rien que les catastrophes qui montent à la relève des villes

blocs d’injustice monstrueusement agencés
villes radieuses
je lâcherai sur vous ma meute de vengeance
et j’en susciterai par milliers des nègres
de toutes les couleurs mes nègres
taillés dans du beurre frais
taillés dans du roucou
taillés ô joie en pleine blancheur
et on ne les reconnaitra pas ceux là, poètes ou antéchrists,
bourreaux fameux
la plus noire des nuits est à venir
courage.
1re voix céleste.
Que l’on me b̂tisse sur des montagnes de charniers durcis, une prison : je vois battre les narines des ombres glissantes et du mauvais temps.
2e voix céleste.
Que l’on m’invente des tortures
je vois d’ennuis exploser les roses trémières des longs silences pacifiques.
Chœur (souterrain.)
Voici ma main. Voici ma main.
Ma main fraiche, ma main de jet d’eau de sang
ma main de varech et d’iode
ma main de lumière et de vengeance…
Toussaint Louverture. Toussaint Louverture.
Toussaint.
Dieux d’en bas, dieux bons
j’emporte dans ma gueule délabrée
le bourdonnement d’une chair vivante,
me voici…

ACTE II
Récitante.
Il fait beau, monstrueusement beau. Déferlez semaines, scrupules des mondes mourants, déferlez filles grosses ; écumez contre mon attente scabreuse.
Récitant.
Me voici, l’homme-marchand aux mains vides, œil nu suscitant le spectacle, gorge brassant vivants les mots éclos contre mes dents.
Récitante.
Me voici, moi, moi : la femme obsédée des grandes paroles et je nage parmi les glaieuls et les roses de Jéricho vers l’odeur simple des cadavres ?
Récitant.
Ce n’est pas vrai… Il n’y a plus de combats. Il n’y a plus de meurtresn’est‐ce pas ? Plus de crimes flamboyants ? L’orgue de Barbarie ronronne aveugle des minutes de silence et de silence et de silence, sciure du temps sans poussière. Ho. Ho. Une odeur de cadavres… du sang pétillant comme une grande cuve de vin.
Récitante.
Il n’est que de cogner à la vitre du soleil. Il n’y a qu’à casser la glace du soleil. Il n’y a qu’à découvrir dans la boite à poudre du soleil la houppe rouge des fourmis venimeuses éclatés à tous vents. Ha, ha, on ne maquille pas le Destin.
Récitant.
Il fait beau une gerbera plus nue qu’une femme dans le soleil joue vers le soleil et le soleil crépite dans les cerveaux fermés diadème miné arbre du voyageur cœur tressé belles eaux souflées haut gelées.
Récitant.
Île j’aime ce mot frais guetté de Karibs et de requins. J’attends.

Hé bien, je dis qu’il est une justice suprème et c’est elle qui refait aujourd’hui du général Toussaint Louverture, le vieux Toussaint, l’esclave Toussaint, triste chose oubliée aux latrines de l’histoire, un nègre pouilleux, un nègre dégringolé…
Toussaint, Toussaint, la race du Cham ne secouera pas la malédiction des jours sanglotés.
Récitante.
Saint-Domingue… Saint-Domingue aux yeux d’antimoine, à la bouche de Kola fraiche. St Domingue la lourde, la dorée, aux biseaux de mangue et de femme mûre.
Toussaint.
Saint-Domingue salve de bouse coupée d’or. Mords moi, mords moi, j’entends tes chiens dans le tonnerre, j’entends ton amour dans mes veines. Mords moi. Bois mon sang.
Chœur.
Je ne sais pas ce qu’elles disent, mais ses paroles me font mal.
Toussaint.
Attaché comme une enseigne au haut bout de la France, je ne sanglotte pas… j’appelle.
Geôlier.
Nous avons miné l’écho : tes paroles brûleront comme des excréments.
Toussaint.
Marron, ton seul drapeau, le mien : de périls et de révolte sans remords.
Geôlier.
Tu te vantes de tes forfaits.
Toussaint.
J’ai acclimaté un arbre de soufre et de laves chez un peuple de vaincus.
Geôlier.
Misérable.

Toussaint.
La race de terre la race par terre s’est connu des pieds.
Congo et Mississipi coulez de l’or
coulez du sang
la race de terre, la race de cendre marche
les pieds de la route explosent de chiques de salpêtre.
Geôlier.
Tu expieras prisonnier de la neige, de la solitude, du désespoir.
Toussaint.
Tout comme moi, ton maitre saignera un jour :
naufragé
prisonnier de mon Afrique comme moi de son Europe.
L’Afrique est désormais liée à son destin…
L’Afrique a part avec lui
Toussaint a part avec lui qu’il le veuille ou non.
Je dis que l’Afrique ne le lâchera pas…

(à ce moment entre à l’autre bout de la scène le Messager.)

Toussaint.
Ah. Voici le digne messager de cette race cupide.
L’or et l’argent ont tissé leur teint pâle
l’attente de la proie a busquéleur nez fauve
l’éclat de l’acier niche en leurs yeux froids.
Ah. C’est une race sans velours.
Messager.
Toussaint.
Toussaint.
Ô mes membres de mur bousillé
vous n’éteindrez pas de fatigue ou de froid
mon cri fumant
mon cri intact d’animal pris au piège.

Messager.
Toussaint.
Toussaint.
Je me souviens des soirs : le crépuscule était un colibri bleu-vert jouissant dans l’hibiscus rouge.
Messager.
Toussaint.
Toussaint.
Le crépuscule hésitait frissonnant et fragile parmi les criquets rapiéçeurs de ferraille.
Messager.
Toussaint Louverture.
Toussaint.
Qui m’appelle ? J’écoute. Je n’écoute pas.
Il y a dans ma tête une riviere de boue d’ablettes de choses troubles et vertes d’oiseaux morts, de ventres jaunes,
des miaulemants entrecroisés giclés très près du baillon
mes années convulsées peintes en feu
des plaques tournantes de marécages, de cratères, de fillettes violées
il y a dans mes oreilles le peloton d’exécution dans les caponnières du matin.
Récitant.
Toussaint, une trompette guerrière a passé dans les airs : elle crachait de la poussière et de la fumée.
Récitante.
Les chauves-souris vampires volaient autour du cou lisse du soleil.
Récitant.
Des singes gambadaient autour du Lion à face d’homme.
Toussaint, Toussaint, c’est le jour de l’épreuve.

Toussaint.
Je ne crains rien, je ne crains rien mes amis.
Aujourd’hui est un jour de connivence. Il est des jours amers à mes lèvres et le mangot qui tombe, tombe lugubrement et les fleurs ressemblent à des ensevelis qui répondent de plus en plus faiblement, mais aujourd’hui je suis en paix et le filao que ne vois pas, me fait des signes et la mer me sourit de toutes ses fossettes et chaque mancenillier se double et se suicide de l’olivier propice.
Jour de l’épreuve, soyez le bienvenu.
Messager.
Toussaint Louverture.
Toussaint.
Hé bien, te voilà digne messager de la race supérieure
Pleins de flair, ayant humé l’odeur du trésor proche, nos maitres t’ont ici délégué pour ouïr la révélation de nos petits secrets… C’est très bien… La civette n’accourt pas plus vite sur les pas de la gazelle.
Messager.
Toussaint, je suis ravi de vous voir revenu à de meilleures dispositions. Le 1er consul m’envoie vous en féliciter et vous assurer que votre complètes soumission ne le laissera pas insensible.
En tout cas, permettez-moi de remarquer que vous ne vous sous-estimez pas: vous vous rachetez au prix d’un trésor.
Toussaint.
… Considérable… le trésor des anciens flibustiers grossi par ma prévoyance.
Messager.
Hé bien Toussaint.
Toussaint.
Ce trésor, vous ne l’aurez pas.
Messager.
Comment ! vos promesses ? vos remords ? votre lettre ?

Toussaint.
Je dis que vous ne l’aurez pas.
Messager.
Nous l’aurons, car de lui dépend votre vie.
Toussaint.
Vous ne l’aurez pas : c’est l’or de la vengeance et de la Liberté.
Messager.
Insolent, tu braves le 1er Consul.
Toussaint.
Je ne le brave pas, je le hais.
Messager.
Assez.
Toussaint.
Je vous hais.
Messager.
Insolent (il le frappe.)
Toussaint.
Merci, ah merci… J’avais encore besoin de cette lâcheté là. Ah, comme votre lâcheté me fait du bien.
Messager.
Voyons Toussaint, vous avez perdu la bataille. Vous êtes vaincu : il n’y a pas de déshonneur à le reconnaitre.
Toussaint.
Toussaint est vaincu ; l’esprit de Toussaint n’est pas vaincu.
Il anime encore des milliers de volontés
voyez-vous les mornes gonflés d’une menace d’hommes à la peau rude ?
La révolte… mes fils, ce sont mes fils.
Messager.
Tes puériles imaginations me font sourire de pitié.
Tes fils. vieillard naïf.
et ton fils pense comme nous que tu serais impardonnable
d’ajouter le vol au crime.

[missing page]

du père moribond.
Mon fils, à toi mes trésors, à toi mes bandes
Haïti t’attend, Venge moi.
Fils.
Saint-Domingue attend la paix,
l’oubli,
les convalescences
Saint-Domingue attend de dormir.
Toussaint.
Hélas.
comme un papayer tendre
sa tête est encore chauve de fruits
mais le voici élu par toutes les flèches du carbet
son lait s’écoule par mille blessures son cœur d’arbre n’a plus la force d’envoyer aux extrémités le sang ferme qui le défendait contre l’aridité du sable.
Fils.
Je ne suis pas un lâche. Je ne suis pas un traitre.
Ce que je suis, je ne l’ai point choisi : fixé équitablement entre deux continent, je suis un être de médiation.
Toussaint.
Je me souviens d’un jour de novembre ; tu n’avais pas 6 mois et le maitre est entré dans la case fuligineuse comme une lune rousse, et il tatait tes petits membres musclés, c’était un très bon maitre
il promena d’une caresse ses doigts gros sur ton petit visage plein de fossettes, ses yeux bleus riaient et sa bouche te taquinait de choses sucrées, ce sera une bonne pièce, dit-il, une bonne pièce comme son père, dit-il en me regardant et la mère disait que le maitre était très bon, trop bon disait-elle, je m’en souviens bien et il disait d’autres choses aimables le maitre, qu’il fallait y penser très tôt, que ce n’était pas trop de 20 ans pour faire un bon commandeur, œil vif et le bras ferme

— et cet homme spéculait sur le berceau de mon fils — un berceau de garde-chiourme —
et je ne dis rien, mais une colère me saisissait et une envie d’étrangler cet homme, et une résolution était prises dans mon cœur...
Fils.
Père.
Toussaint.
Tué… je l’ai tué… de mes propres mains.
C’était une nuit de novembre.
Nous rampâmes parmi les cannes à sucre
Les coutelas riaient aux étoiles, mais on se moquait des étoiles.
Les cannes à sucre nous balafraient le visage de ruisseaux de lames vertes
Nous rampâmes coutelas au poing
Et subitement des clameurs déchirèrent le silence.
Nous avions bondi, nous les esclaves, nous le fumier, nous les bêtes aux sabots de patience. Nous courions comme des forcenés. Les coups de feu éclatèrent… Nous frappions… La sueur et le sang nous faisaient une frâcheur.
Nous frappions parmi les cris et les cris devinrent plus stridents et une grande flamme s’éleva vers l’est : c’étaient les communs qui brulaient et la flamme tremblota douce sur nos joues.
Alors ce fut l’assaut donné à la maison du maitre.
On tirait des fenètres.
Nous forçâmes les portes.
La chambre du maitre était grande ouverte. La chambre du maitre était brillamment éclairée, et le maitre était là très calme… et les nôtres s’arrétèrent… C’était le maitre… J’entrai. C’est toi, Toussaint, me dit-il, très calme… C’était moi, c’était bien moi, lui disais-je, le bon Toussaint, le fidèle Toussaint, son esclave Toussaint, Toussaint Toussaint Louverture et soudain ses yeux furent deux ravets apeurés les jours de pluie… je frappai, le sang gicla ; c’est de ce seul baptème que je me souviens aujourd’hui.

Le fils.
Je suis libre
et je veux oublier comment
et le ravin
et la broussaille...
Toussaint.
Ingrat.
Le fils.
Ingrat, non : libre,
libre de toute haine, libre de tout remords.
Toussaint.
Non pas libre. Vide. La liberté est une plénitude.
Fils.
Peut-être alors, mon père, pourrais-je m’en plaindre à mon tour
Lorsque la République t’offrit de m’élever en Europe, les cloches de ton cœur sonnèrent à toute volée.
Mais pour moi, les cris d’exil de la mouette, et le grand rapt salé et la brume sans soleil, l’exil mon père.
Et la pluie de cendres violettes sur ce Paris étranger.
Et le froid incisif jusqu’au sang.
Et puis le temps passa. Une paix se fit en moi, quelque chose comme un délaçage de fibres nouées et le paysage fut doux, maternel comme reflété des il avait une mesure, une décence, une retenue en même temps qu’un abandon, le paysage, une amitié enfin… mon sang ne jurait plus, c’était quelque chose de défait et de fleuri.
Toussaint.
et moi, le paysage m’empoisonne des aconits de son alphabet. Moi aussi je sais lire et le nuage a la tête du vieux nègre que j’ai vu rouer vif sur une place du Cap, il avait giflé un blanc, j’avais 10 ans, le ciel bas est un étouffoir, le vent houle des fardeaux et des sanglots de peau suante, le vent se contamine de fouets et de futailles et les pendus peuplent le ciel d’acéras et il y a des dogues le poil sanglant et des oreilles… des oreilles… des barques

faites d’oreilles coupées qui glissent sur le couchant. Va-t-en, fils, je suis seul et la mer est une manille à mon pied de forçat.
Fils.
Grâce, je demande grâce.
Toussaint.
Qui a dit pitié ?
qui essaie par ce mot incongru d’effacer le tableau noir et feu ? Qui demande
grâce ?
Est-ce que je demande grâce à mes yeux irrités ?
est-ce que je ne subis pas mes visions irréparables ?
et je n’ai pas besoin de harpon. Et je n’ai pas besoin de merlin.
Pas de pardon.
J’ai remonté avec mon cœur l’antique silex, le vieil amadou déposé par l’Afrique au fond de moi-même.
Je te hais. Je vous hais.
Et ma haine ne mourra pas.
Aussi longtemps que le soleil obèse chevauchera la vieille rosse de la Terre...
Et maintenant le passé se feuille vivant
le passé se haillonne comme une feuille de bananier.
Isaac, Isaac
le cataclysme à la tête de scalp, à la cervelle de rouages de larves et de montres
au hasard des fables,
au hasard des victimes expiatoires
attend
les yeux chavirés de palabres magnétiques.
Isaac, Isaac
vénéneuses mes paupières s’entrouvent au cœur de cocotiers…
fortement attirantes la parade des buissons vivants ;
ô végétaux enfants trébuchant sur les pavés inégaux des perturbations
Liberté, liberté,
j’oserai soutenir seul la lumière de ta tête bléssée.

Geôlière.
Ligote le.
Geôlier.
On y va ma femme, on y va (il ligote Toussaint.)
Geôlière.
Misérable voleur.
Toussaint.
Que me voulez vous, méprisables créatures ?
Geôlier.
… Ce trésor… où l’as tu caché ce trésor… le fruit de tes rapines ?
Geôlière.
Voleur ! Voleur ! … Nous sommes renseignés…
Toussaint.
Quelle est cette femme qui m’insulte ?
Geôlier.
A toi de répondre, gredin noir… il n’est plus temps de biaiser.
Geôlière.
Frappe le, frappe-le… ça fera du bien à sa vilaine peau…
Toussaint.
Qui es-tu femme ?
J’en ai connu des femmes ; des seins surpris au pâturage, des éléphants enfants allant à la messe.
Geôlière.
Aïe ! Le goujat ! il m’insulte le salaud, il m’insulte tu entends ?
Geôlier.
Insolent, dégoutant, singe libidineux ! (il le frappe. La femme le frappe également).
Toussaint.
Le roi Toussaint… Répétez : “le roi Toussaint.” Le roi Toussaint vainquit les Anglais. Le roi Toussaint terrassa les Espagnols…

Geôlier.
Dis-donc, mais il se fout de nous, le moricaud… Bien sûr qu’il fait le fou… Plus fort… encore plus fort (il frappe Toussaint).
Toussaint.
Frappe… frappe commandeur… frappe jusqu’au sang… il est né du sillon une race sans gémissement… frappe et lasse toi.
Geôlière.
Bûche ! Quelle bûche ! C’est une bûche te dis-je… une drôle de race, ces nègres… Crois-tu que nos coups lui fassent mal… en tout cas, ça ne marque pas.
… (elle frappe.) Oh ! Oh ! Son sang coule !
Geôlier (riant.)
C’est bien connu : battre un nègre c’est le nourrir…
Toussaint.
Isaac, Isaac, pourquoi rester sous la pluie… J’avais un fils… j’avais réussi à le préserver des morsures de cette race de scorpions… Isaac, Isaac !
Geôlier.
Ah ! il déraille sérieusement… C’est à mourir de rire… Dis, c’est marrant le sang rouge sur la peau noire. (Ils délient Toussaint.)
Toussaint (sursautant.)
des mains coupées… de la cervelle giclante… de la charogne molle… Isaac,
Isaac… pourquoi rester sous la pluie des scorpions venimeux ?
les tamanoirs égarés dans les époques lapent au pavé des villes des fourmis d’aigue-marine. Les sarigues cherchent entre le joint des équinoxes un arbre roux, un arbre d’argent… une volonté se convulse dans le mastic bourbeux des fatalités et le cache-cache des vers luisants. Isaac ! Isaac !

(Il s’écroule en gémissant.)

La récitante.
Quelle nuit ! quelle neige ! C’est comme si la neige et la nuit s’étaient furieusement battues : de grosses masses d’ombre s’écroulent avec tout le panneau du ciel et la cavalerie des flocons se précipite au vol fouetté de ses cent mille burnous.

Le récitant.
La neige ! il neige ! première nuit de neige ! la neige première creuse la nuit de ses doigts précieux, creuse la mort de ses doigts de vengeance, creuse le bol des nuits de son lait de prière.
Le chœur.
Amen ! la neige mord ; la neige mord de ses crocs brûlants une nuit solennelle.

(A ce moment vision d’une route illimitée blanche : une lanterne cahote ; une forme se précise peu à peu. C’est la Sainte Vierge. Elle s’avance, s’arrête et se penche sur Toussaint qu’elle contemple longuement).

Toussaint.
Hum ! qu’y a t-il ? Qui me réveille ?
Qui vient me troubler sur le seuil du repos ?
La sainte vierge.
… Mon fils
Le chœur (chuchotant.)
C’est la Sainte Vierge ! C’est la Sainte Vierge !

(le vent apporte du lointain des bribes de spiritual.)

La sainte Vierge.
… Toi aussi tu es mon fils !
Toussaint.
Et moi aussi je suis ton fils… regarde… regarde donc… fille de la neige, regarde ce bloc de nuit sculptée, mon visage !
La sainte vierge.
Mon fils, mon fils.
Toussaint.
Je ne suis pas ton fils, mais le fils de la Terre, mais le frère du Soleil, mais le frère de la Nuit avec ses millions d’étoiles, je ne suis pas ton fils… j’ai peur… ma gorge me brûle. Mère ! Mère !
La sainte Vierge.
Ta souffrance mon enfant, m’était indispensable…

Toussaint.
Ah ! il te fallait un fils nu, un fils trahi et vendu, un fils arrosé de crachats… et tu m’as choisi… Merci ! Ainsi donc il te fallait de la sueur d’homme, du sang d’homme, des gémissements d’homme… des désespoirs d’homme et tu nous as requis ! Merci…
Et quand nous étions las, rompus, fourbus, brisés, nous n’avions pour julep et baume que le ricanement du fouet, l’aboi du fouet et la morsure sauvage et la coulure acide dans nos chairs animales de l’humiliation. Merci, ma mère. Et il fallait aussi — n’est ce pas ? — à ceux qui t’ont envoyée, il leur fallait mieux que ma défaite, mieux que ma poitrine qui se rompt, mieux que mon sang qui se décompose, il leur fallait mon acceptation… il leur fallait mon oui et alors ils t’ont envoyée… Va t’en marâtre… va t’en car je t’exècre… va t’en les mains vides… ou plut̂t prends ce sac de paroles… les paroles de Toussaint, les dernières peut-être, les dernières… sans doute et porte les à ton engeance fienteuse.
O hommes blancs, mes frères
nos spectres tordus viendront hanter vos banquets
nous dresserons obscènes et nuls au milieu de vos réjouissances nos faces de scandale,
nos cris troubleront vos victoires
et les soirs de défaite vous nous verrez debouts à vos carrefours, noirs, terribles, muets… et vous aurez honte… et vous aurez peur…

(La vision disparait peu à peu.)

Toussaint (hagard)
… Une rumeur de chaine de carcans monte de la mer… un gargouillement de noyés de la panse verte de la mer… un claquement de feu, un claquement de fouet, des cris d’assassinés…
… la mer brûle
ou c’est l’étoupe de mon sang qui brûle…
Oh, le cri… toujours ce cri fusant des mornes… et le rut du feu et du tambour et vainement se gonfle le vent de l’odeur tendre du ravin moisi d’ar-

100

bres à pain, de sucreries, de bagasse harcelée de moucherons…
Terre ma mère j’ai compris votre langage de cape et d’épée
mes frères les marrons le mors au dent
mes frères les pieds hors clôture et dans le torrent
ma sœur l’étoile filante, mon frère le verre pilé
mon frère le baiser de sang de la tête coupée au plat d’argent
et ma sœur l’épizootie et ma sœur l’épilepsie
mon ami le milan,
mon ami l’incendie
chaque goutte de sang explose dans la tubulure de mes veines
et mon frère le volcan aux panses de pistolet
et mon frère le précipice sans rampe de balisiers
et ma mère la folie aux herbes de fumée et d’hérésie
aux pieds de Croisade et de bâton
aux mains d’hivernage et de jamais
et de jujubier et de perturbation et de soleil bayonnetté.

(Toussaint se met à marcher, à ramper, à courir dans d’imaginaires broussailles, des guerriers nus bondissent, un tam-tam bat lointainement.)

La récitante.
Ô la danse des étoiles sans nom… les savanes s’animent… les pluies fument… des arbres inconnus tombent palmés de foudre.
Le récitant.
Qu’est ce qu’elle dit ? Qu’est-ce qu’elle dit ?

(À ce moment Toussaint se redresse.)

Toussaint.
les chenilles rampent vers l’auberge des bonnets de coton… La cuve de la Terre s’est éteinte… c’est bon… Mais le ciel mange du bétel… ha ha ! le ciel suce des poignards… Roi de Malaisie et de la fièvre pleine d’insectes mâche bien ton kriss et ton bétel… Isaac, Isaac, une balle pourrit entre tes sourires blancs… Aïe ! je marche dans des piquants d’étoiles. Je marche… j’assume… j’embrasse…

(Toussaint s’affaisse, les bras étendus, poitrine contre terre.)

101

Le récitant.
Mort, il est mort !
La récitante.
Mort dans un taillis de clérodendres parfumés.
Le récitant.
Mort en pleine poussée de sisal.
La récitante.
Mort en pleine pulpe de calebassier.
Le récitant.
Mort en plein vol de torches, en pleine fécondation de vanilliers…
Le chœur.
Saint-Domingue, Saint-Domingue.
Le récitant.
Saint-Domingue les secrets enfermés sous un tour de gorge montent dans le clocher du sang. Les femmes possédées dressent leurs mains savonneuses aux 4 coins du marais au cœur rouge ; les soifs nouvelles s’écoulent, lunes cassées à même la miche d’eau, une pierre au front.
La récitante.
Kohol sans langueur l’atmosphère blasée de porte vide tient du miracle un ricanement de roucou précieux. Une boussole meurt de convulsion dans une lande, jatte de lait à la fin du monde.
Le récitant.
Dans la forêt les meurtrières coulent avec des rires de fontaine et les
fleuves sans signaux trament l’aventure charnue des voyages virulents
sang nomade en coquetterie de morts et de genèses
gaspille du fond des pierres trouées et de la nuit des âges
le rire mortel des momies caverneuses
Le chœur.
Saint-Domingue ! Saint-Domingue !

(La scène a brusquement changé. Nous sommes à Saint-Domingue devant les murs du Cap assiégé par l’armée noire de Dessalines… des coups de canon… des fumées… des pans de murs écroulés… Général noir à cheval entouré d’un nombreux état major… des troupes en armes prêtes à s’ébranler.)

106

Général négre.
En avant Morne Rouge (charge de fantassins.)
Général négre.
En avant charnier ardent (nouvelle charge de fantassins.)
Général négre
En avant Capoix-la-Mort ! (charge de cavalerie.)

(Des cris au loin : Victoire, victoire…)

Général négre
C’est bien.
Le récitant.
Qu’y a-t-il ? Qu’est-ce que c’est… Parlez… Je n’y suis plus.
Le chœur (allègre.)
La grande Révolution de Saint-Domingue continue…
La récitante.
Quel est cet homme ? un nuage de sang auréole sa tête sauvage.
Demi chœur (allègre.)
Dessalines… Dessalines le boucher, Dessalines le vengeur.
Toussaint Toussaint Louverture !
Une voix dans les airs.
Laboure-moi, laboure-moi, cri armé de mon peuple ;
laboure phacochère et piétine, piétine moi jusqu’à la brisure de mon cœur , jusqu’à l’éclatement de mes veines, jusqu’au flamboiement de mes os dans le minuit de ma chair.

Aimé Césaire and the Broken Record. by Alex Gil

the scaffold

Aimé Césaire and the Broken Record.
by Alex Gil